Bagagem

Não amo.

Minha vida está sem arestas,

sem rota de fuga

e sem coisas portáveis.

Você me encurrala

mostrando a saída:

a porta dos fundos.

Não amo

porque já não nos somo.

Minha aritmética é aquilo

que você dispõe,

noves fora

o que somos

e o que levo.

Nada.

Hamilton Carvalho

(17/11/2018)

Exceção

Vou abrir uma exceção.

Não importa o que sou dentro

de suposta solidão.

Não importa. Tenho o vício

de um pouco de multidão.

Abro exceção, e te digo:

quando teu cheiro primal

se perder, existem outros

a que possa recorrer,

assim meio que arrogante.

Assim meio, não de tudo.

Porque ainda faz falta

um pouco do que me iludo

(não me eludo) em solidão,

apesar da multidão.

Não importa. Tenho o vício

de um pouco de solidão.

Hamilton Carvalho

(14/4/2017)

Dialética escancarada

Cantei outubro em todos os novembros,

e vice-versa.

Jamais quis alcançar a estratosfera,

nem isso espero.

Agora é colher frutos de uma terra

sem estações,

apenas para que não haja outono

na primavera?

(21/11/2016)

Pernambués

A voz e as vozes na noite

com certa alegria. O chão

sobe como um corcoveio.

A moça de saltos altos

é mais leve que o estrangeiro

e seus sapatos cambaios.

Uma cachaça no aguardo,

a amizade como antiga,

o vibrar do ar musical

sob os sovacos, a argila

das paredes milagrosas:

inaugura-se o convívio,

o insuspeitado convívio.

A noite é de todo dia.

2

Onde estariam os gatos,

os cães? Onde os percevejos,

as libélulas, o medo

atento dos socavões?

Hamilton Carvalho

(in subversos-subversos.blogspot.com)

De pé quebrado

Não tenho fixação por métrica. Mas, antes que eu passasse a escrever aquilo que poderia considerar poesia, me impus um “treinamento” mais ou menos longo: conhecer, em regra, o “martírio” de bater os dedos a contar sílabas. A tal ponto que cheguei a não precisar mais contar sílabas em poemas curtos ou no início de alguns mais longos, embora procurasse, às vezes, ajustá-las: os versos saíam medidos, por hábito ou “de ouvido”, por causa do ritmo viciado. Não é o caso do poema abaixo; pouquíssimas vezes usei o hendecassílabo.

Escrevi o poema sentado num banco da Praça Cívica voltado para a descida da Avenida Araguaia, em Goiânia. Depois de ter andado quilômetros a pé, por ruas e avenidas de Goiânia e de Aparecida de Goiânia, saltei de um ônibus na Praça Cívica. (Narraria essa experiência em crônica com cara de ficção.) Já ao me levantar do assento, senti que o pé direito não obedecia ao comando do cérebro. Tinha “esfriado”. Arrastando o pé morto, aos pulos, cheguei ao banco da praça. Escrevi o poema, para “dar um tempo”.

Fiquei em dúvida com relação à métrica. Versos de 11 sílabas têm a acentuação tônica nas segunda, quinta, oitava e décima primeira sílabas, se você for rigoroso. Eu não tinha condições, ali, bestamente, de ser rigoroso. Optei pela lição, mais flexível, do gramático Domingos Paschoal Cegalla – juntei mais duas opções: quinta e décima primeira; terceira, sétima e décima primeira. Mesmo assim, o último verso seria pé-quebrado, isto é, não se enquadraria nos cânones.

Mas era exatamente o que eu queria dizer, sem inversões, adaptações, contorções. A métrica que se foda. Era a queda de duas personagens masculinas marcantes de Victor Hugo fundidas numa só. Quebre a métrica, eu me disse. Mas deixe a Esmeralda de fora. Foi o que fiz. E hoje me ocorre que então me sentia com o pé quebrado. Fechou.

Por que me lembro agora desse poema? Não vem ao caso.

Quasímodo

Enigma será a palavra que gravo

na parede antiga de intensos silêncios

quando já não há nem pátios nem milagres

nem o carrilhão louco nas altas torres

Turbilhão alegre do povo na praça

e eu patético me embeveço olhando a dança

e no desengonço meu divirto a massa

Depois mudo e só cruzo sombrios átrios

para viver meu tormento e minha dor

Tudo é grande e lancinante aqui no peito

em que ecoa como os sinos a paixão

Sinto ainda o morno corpo nos meus braços

e há uma vontade tanta que machuca

Subo então às altas torres sempre minhas

nas ásperas pedras inscrevo este nome

este nome trágico que me resume

eu Quasímodo numa queda absoluta

Hamilton Carvalho

(24/10/2016)

É preciso ser justo

Poema “renegado”, escrito há séculos, que às vezes me vem à cabeça

É preciso ser justo

na medida implacável do tempo presente

Não apenas colher frutos

mas também compreender

a existência das sementes

o gesto

a elaboração

o movimento da matéria

Proclamar princípios

não é ainda

mover a pedra fundamental

muito menos

encaixá-la com as demais peças

do edifício solto no ar

Semear não basta

há o momento da rega

E um gesto

não é o significado

do outro gesto

na medida do tempo presente

Se compreendo porém

a espiral deste mundo no espaço

em algum ponto da vida

gesta-se o futuro

de mim

que venho lá de trás

de outra geração

noutra hora do cultivo

(Hamilton Carvalho)

Poeta é fingidor

Finge tão completamente, claro. Hoje, ao procurar na bagunça de casa um jornal com a entrevista que fiz há anos com um dos atuais candidatos a prefeito de Goiânia (não achei), dei de cara com velho caderninho. Nele um (sofrido) soneto datado de outubro de 1973 que fala em rugas. Poesia é ficção.

No circo

Tuas mãos neste rosto que sofreu

não contam rugas, acarinham só.

Teus dedos rasgam o suor e o pó

mas a máscara ainda não cedeu.

No picadeiro busco algo de meu,

não acho, o riso está no povo só.

A serragem amarga, o amargo pó

em que piso, o meu ser ela sorveu.

Por detrás da cortina tu me esperas:

mas a máscara eu trago ao bastidor

e insisto em ser palhaço para ti.

É que lá fico ainda, exposto às feras

e às cadeiras vazias... E só a dor

e a amargura te fazem rir aqui.

Hamilton Carvalho