De pé quebrado

Não tenho fixação por métrica. Mas, antes que eu passasse a escrever aquilo que poderia considerar poesia, me impus um “treinamento” mais ou menos longo: conhecer, em regra, o “martírio” de bater os dedos a contar sílabas. A tal ponto que cheguei a não precisar mais contar sílabas em poemas curtos ou no início de alguns mais longos, embora procurasse, às vezes, ajustá-las: os versos saíam medidos, por hábito ou “de ouvido”, por causa do ritmo viciado. Não é o caso do poema abaixo; pouquíssimas vezes usei o hendecassílabo.

Escrevi o poema sentado num banco da Praça Cívica voltado para a descida da Avenida Araguaia, em Goiânia. Depois de ter andado quilômetros a pé, por ruas e avenidas de Goiânia e de Aparecida de Goiânia, saltei de um ônibus na Praça Cívica. (Narraria essa experiência em crônica com cara de ficção.) Já ao me levantar do assento, senti que o pé direito não obedecia ao comando do cérebro. Tinha “esfriado”. Arrastando o pé morto, aos pulos, cheguei ao banco da praça. Escrevi o poema, para “dar um tempo”.

Fiquei em dúvida com relação à métrica. Versos de 11 sílabas têm a acentuação tônica nas segunda, quinta, oitava e décima primeira sílabas, se você for rigoroso. Eu não tinha condições, ali, bestamente, de ser rigoroso. Optei pela lição, mais flexível, do gramático Domingos Paschoal Cegalla – juntei mais duas opções: quinta e décima primeira; terceira, sétima e décima primeira. Mesmo assim, o último verso seria pé-quebrado, isto é, não se enquadraria nos cânones.

Mas era exatamente o que eu queria dizer, sem inversões, adaptações, contorções. A métrica que se foda. Era a queda de duas personagens masculinas marcantes de Victor Hugo fundidas numa só. Quebre a métrica, eu me disse. Mas deixe a Esmeralda de fora. Foi o que fiz. E hoje me ocorre que então me sentia com o pé quebrado. Fechou.

Por que me lembro agora desse poema? Não vem ao caso.

Quasímodo

Enigma será a palavra que gravo

na parede antiga de intensos silêncios

quando já não há nem pátios nem milagres

nem o carrilhão louco nas altas torres

Turbilhão alegre do povo na praça

e eu patético me embeveço olhando a dança

e no desengonço meu divirto a massa

Depois mudo e só cruzo sombrios átrios

para viver meu tormento e minha dor

Tudo é grande e lancinante aqui no peito

em que ecoa como os sinos a paixão

Sinto ainda o morno corpo nos meus braços

e há uma vontade tanta que machuca

Subo então às altas torres sempre minhas

nas ásperas pedras inscrevo este nome

este nome trágico que me resume

eu Quasímodo numa queda absoluta

Hamilton Carvalho

(24/10/2016)