Ensaios no porão

Dois sonetos me marcaram. Tomei conhecimento deles em pequeno livro de ensaios encontrado num porão (e posteriormente resgatado de um incêndio): Camões, o Bruxo, de Augusto Meyer (1902-1970). A edição é de 1958 (Livraria São José, Rio).

São cinco ensaios, a começar pelo que traz o nome do livro, em que o autor comenta, entre outras coisas, o jogo de combinações vocálicas em ai, io, au, eu, ei, ou e ia no soneto “Náiades, vós, que os rios habitais”, assinalando em nota de rodapé que seguia a lição de Costa Pimpão (1902-1984) para o primeiro verso do primeiro terceto:

Náiades, vós, que os rios habitais

Que os saudosos campos vão regando,

De meus olhos vereis estar manando

Outros, que quase aos vossos são iguais.

Dríades, vós, que as setas atirais,

Os fugitivos cervos derrubando,

Outros olhos vereis, que triunfando

Derrubam corações, que valem mais.

Deixai a aljava logo, e as águas frias,

E vinde, Ninfas minhas, se quereis

Saber como de uns olhos nascem mágoas.

Vereis como se passam em vão os dias;

Mas não vireis em vão, que cá achareis

Nos seus as setas, e nos meus as águas.

O último estudo do livro é todo dedicado a um soneto de Sá de Miranda (1481-1558). Para a análise, Meyer segue integralmente a lição de Rodrigues Lapa (1897-1989), embora apresente mais quatro versões do poema, comentando-as. Ele observa: “A hesitação das lições reproduz de algum modo a própria hesitação do autor, que enveredava pelos atalhos das variantes, numa verdadeira doença de escrúpulos.” Apoiando-me na edição de 1960 de Poesias Escolhidas (Editora Itatiaia, Belo Horizonte), com seleção, prefácio e notas do professor Rodrigues Lapa, coloquei “sombras” no primeiro verso do primeiro terceto e ponto e vírgula no fim do segundo verso do último terceto, em vez de, respectivamente, “sombra”, no singular, e dois-pontos, como está em Meyer.

O sol é grande, caem co’a calma as aves,

do tempo em tal sazão, que soe ser fria;

esta água que d’alto cai acordar-m’-ia

do sono não, mas de cuidados graves.

Ó cousas, todas vãs, todas mudaves,

qual é tal coração qu’em vós confia?

Passam os tempos, vai dia trás dia,

incertos muito mais que ao vento as naves.

Eu vira já aqui sombras, vira flores,

vi tantas águas, vi tanta verdura,

as aves todas cantavam d’amores.

Tudo é seco e mudo; e, de mestura,

também mudando-m’eu fiz doutras cores;

e tudo o mais renova, isto é sem cura!

É verdade: estes poemetos (com decassílabos que fariam arrepiar um bom parnasiano) marcaram a minha vida de versejador. Nunca diria – nem saberia dizer, se isso fosse possível – quais são os meus autores favoritos em toda a literatura que cabe no mundo, ou apenas no meu pequeno universo. Não para ocultar de eventual leitor alguma influência. É que realmente não sei. Agora, não tenho receio de dar, aqui e ali, uma ou outra pista do pouco que li, como se isso tivesse importância para quem quer que seja. Então? Há indícios de Sá de Miranda e Luís de Camões na composição abaixo, retirada do meu livrinho (inédito em papel) Subversos. O poema se chama “No côncavo da noite”.

Estrelas estalactites

no côncavo da noite

Uma nave navega feito besouro

e meu coração é uma Beirute

e partilha seus conflitos

nos subúrbios em ruína

Ficar triste faz parte de mim

meus momentos de bomba H me redimem

Mas então amo a noite

sem qualquer razão

e faço minha Baixa Idade Média

para renascer de repente

Meus dentes sorriem sorrisos de séculos

e não duram mais que minutos

apenas para romper a pátina

de meus velhos objetos

Há um brilho intenso entre as sombras

as sombras frias dos corredores da história

onde um Colombo louco

encontra uma pedra américa

pedra nel mezzo

e minhas Índias ficam para outrora

Mas circum-navego para aqui

e aqui é meu destino depois do mar

Um sonho guardo na raiz das pirâmides

amar as tágides de Camões

às margens transbordantes do Nilo

náiades vós que os rios habitais

e fazer um discurso triunfal de posse

antes que os faraós votem meu impeachment

e Rosencreutz desapareça

nas ruas lisboetas

Fiat lux com fósforo multimídia

que fascina meus olhos de hipnose

e transmigro tal a pomba da paz

para uma interdita Palestina

e não adianta nada que Kissinger

trace os destinos econômicos da China

pois que falo português brasileiro

e não sei traduzir o paideuma de Pound

Mas ando solitário

por Matacavalos

capitulado por um beijo na nuca

Passo uma noite na taverna

e escrevo ao escrivão Isaías

que leu sem avidez meus cadernos de poesia

E caem com tal calma as aves

que a vida me parece fria

Hamilton Carvalho