Retorno

Ah-ah, o outro que se vire

nas mãos do agiota Shakespeare.

Will, Will, que Stratford recolha

teus cansados gonococos,

porque ficamos blasés.

                              

Um dia ela acorda, Will,

a exalar o ácido graxo

de um estômago senil.

Então dirás: “Sou palhaço.”

Como somos imbecis.

Era preciso que houvesse

uma bicota no escuro,

sem dentes e devaneios,

em teatro de bonecos:

o tálamo como palco.

Há toda uma estrada real

entre nós. E o vinho adúltero

alterado da estalagem.

E a peste. E o fogo e o feto,

e o fantasma de meu pai.

Somos como por acaso

no pátio escuso do mundo,

nas estrebarias de Áugias,

sob as vestes fedorentas

e mecenas da rainha.

Acaso. Nos bastidores o verso

incinerado. Eu me compro

ao preço vil do retorno,

mesmo no medo das pontas

atadas do vão destino.

Um dia ela acorda, Will,

e toda crepuscular,

à luz do longo abandono,

te ofertará tua, a própria

caveira.

(Junho de 2007)

Hamilton Carvalho